Perche' non rimanga solo cenere

Ventiquattro ore senza calcio, senza il passatempo preferito degli italiani, che fa disperare o sorridere milioni di tifosi, esperti, qualunquisti, commissari tecnici improvvisati.

La morte di un ragazzo, 25 anni come il suo numero di maglia ci ha senza dubbio colpiti, e polemiche si sono scatenate nell'immediato: soccorsi non immediati a causa di un parcheggio errato, la mancanza di un defribillatore (che bisogna comunque saper usare) e subito una miriade di osservatori che davanti alla TV, vedendo le immagini, si sono trasformati in cardiologi, giudici o infermieri arrivando a sentenze definitive, senza nulla conoscere della realtà.

Poi la vita di questo sfortunato Uomo, e solo dopo giocatore, una volta diventata pubblica, ci ha fatto sentire genitori o fratelli, pensando a quella povera persona che rimarrà sola per il resto dei suoi giorni, oltre modo appesantiti dalla condizione sfortunata in cui vive. Perchè le parole spese abbiano un senso, ed il silenzio del pallone non costituisca unicamente un intralcio, come le vicende di stamattina in Lega fanno pensare, si attivino Federazione e società perchè il calcio minore, quello dei giovani e dei dilettanti puri, sia sempre disputato nelle migliori condizioni di sicurezza possibili.

Solo allora sabato pomeriggio sarà stato l'inizio di qualcosa di nuovo e non un semplice fatto di cronaca.

Colpo al Vertice inossidabile

Questa settimana, anche forse per colpa della carenza di eventi sportivi da me visionati, se si eccettua il big match politico di sabato sera  fra i diavoli e le zebre, vi intratterrò con una critica artistica su un film che ha colpito il mio personalissimo interesse. L’amore per il grande schermo, le luci, i suoni soffusi od esplosivi che fuoriescono dalle casse stereo mi ha portato in una di queste nuove sale, dal fascino di plastica, con le poltrone larghe ed elefantiache, facenti mancare il contatto fisico con lo spettatore viciniore, come te sofferente, per la lotta per il bracciolo necessario ad allietare i gomiti rugosi sul legno vintage.

Una commedia fra le più classiche secondo il cliché francese, Quasi Amici, tradotta nell’italiano dalla lingua d’oec, frutto dell’incrocio non solo razziale , ma anche culturale fra un figlio delle povere colonie d’Africa ed un ricco parigino vip, intellettualmente elevato e patrimonialmente ben sistemato. Un’opera che mette sullo stesso piano, quasi in uno scambio non solo ideale,  la ricchezza e l’umanità sfacciata, priva di pudori e senza peli sulla lingua; mai mostrata nei novanta minuti della pellicola il rancore per la situazione vissuta dal ricco nobile Philippe e la rabbia per l’estrema povertà del figlio del Senegal sfruttato Driss e non ossessionato dalle sue origini.

Nell’episodio del volo con il parapendio, emerge il valore dell’amicizia, superiore ad ogni differenza e totalmente disinteressata, fra quel ragazzo grande e grosso che con la sua forza permette all’intellettuale di superare ogni ostacolo della sua limitata fisicità e riceverne in cambio affetto non condizionato dal sesso come fra un uomo ed una donna.

Si dipana lungo tutto il film una sottile linea incolore ed inodore, che non fa sviluppare le diversità e le dimentica in un cassetto, senza forzare in alcun modo sul dover spiegare con l’uso della trama la difficoltà a doversi avvicinare, due mondi mai in contatto nella Francia di oggi. Oserei direi un film dove il comunismo viene praticato, lo scambio fra i valori e la sicurezza non termina in un abbraccio ma nella capacità di accettare il presente senza rimorsi, dove il denaro non compare mai, e solo lo sfarzo contorna senza troppo aver peso nella vicenda. Intoccabili i valori, ma non le menti.

Frecce da spuntare

Ritmo e melodia si sovrappongono sul terreno pressoché perfetto di Masnago, giusto per dei passi di danze sudamericane, tango y samba a seconda degli interpreti. Rivas e Granoche , con il supporto del padron del campo Neto, a solleticare i palati del pubblico varesino, mai a sufficienza caldo, se non semplice e passivo spettatore di movenze d’alta classe che si esprimono in una marcatura sublime dopo pochi giri di lancetta sul non cronometro di Masnago. Neto per un appoggio in profondità su cui Rivas, gaucho perfetto, poggia il suo destro rubando la scena al Divin Diablo, coprotagonista con un quasi velo d’altri tempi. Scende il Varese da questo ottovolante esterno, per salire sul passo impervio della possibile vittoria casalinga, mancante da mesi ormai, come le scadenze del mutuo mai così ravvicinate.

Maran si volge aFre dirigere gli orchestrali come alla Scala, stavolta più invernale che mai, a segnalare un ricordo passato che sovviene ogni volta che i reprobi corrono sul prato sotto le Prealpi. All’attacco miei prodi, come pirati sembrerebbero apparire i giovanotti in maglietta bianca, impavidi e non timorosi di scoprirsi perché sulla mediana il duo alternato Kurtic – Corti pare un due di coppia canottiere, la cui prua arriva sempre per prima e se per caso scivola qualcosa fuori dalla barca, un Grillo difensore mai visto intercetta la vipera Mastronunzio, fermandolo alle soglie del successo personale. Forse troppa facilità ci trascina nell’oblio della gara, incanalata verso i binari di occasioni rapide e susseguenti nel corso dei minuti. Il raddoppio è cosa da piccoli, o forse ci toglierebbe gioia e timori per i restanti frammenti della disfida.

Uomo Vero Maran cambia con saggezza i protagonisti, affaticati e non ancora pronti a novanta minuti di battaglia sul campo pesante; così alter ego si sovrappongono senza modificare la tattica e la mentalità portando in avanti la compagine biancorossa. Se non che i lupi sendono a valle ed offendono sempre più verso l’immacolato Bressan, vogliosi di entrare nella tana per la marcatura della salvezza. Ma gli avanti ospiti, troppo abbandonati come fuscelli di fronte alla tormenta, lasciano alla casualità il possibile colpo gobbo. Così per Walter non è impervio trovarsi il pallone fra le mani centralmente della parità , e poco oltre la vittoria bussa alla porta di Masnago, calda e soffice come il velluto. A presto.

La casa di villeggiatura

I grattacieli contro le villette unifamiliari, i dioscuri greci contro la mobilità fisica europea, l’uomo immagine contro la signorilità, torna la sfida d’alto livello Varese contro Milano, partita negli ultimi anni che ha i visto i varesini vincitori in casa e sconfitti in maniera diversa sul terreno meneghino. Oggi siamo in casa ed il pubblico riempie i vecchi gradoni del Lino Oldrini, oggi comodi seggiolini per un basket che non necessita di arene moderne, ma di calore e fiato sui colli degli avversari. Così sembra oggi fin dalle prime battute, nelle quali il tiro da lunga distanza ci fa sopravanzare in maniera agevole gli uomini di Armani, in striscia pesantemente negativa da un mese circa e che sperano nel derby prealpino di rifare la bocca alla vittoria.

Ma dalle labbra dei varesini scende solo tanta bava,quella che deriva dai morsi alla bestia enorme che non fa paura se viene aggredita. E Diawara di fame ne ha tante, affondare nel canestro ospite lo esalta ed insieme a lui tutto il pubblico di casa mentre i tifosi avversari giungono a mo di protesta, quasi più contenti se anche oggi l’amaro calice venisse bevuto fino al’ultima goccia. Ma la terna grigia, di nome e di fatto permette i riaggancio ad una Milano che se non avesse la sfrontatezza inelegante di Rocca sarebbe già sotto coperta, cos’ tanto in tema in queste settimane. Il marine semi-italiano non è un campione di tecnica, ma di coraggio ne ha da vendere e nell’affrontare l’orso estone Talts le mani diventano armi pesanti da usare per riagganciarsi alla maniglia. Il nuovo arrivato di maniglie se ne intende, avendo appena posato quella della valigia proveniente dalla lontana Polonia e fresco e guizzante dribbla come i finanzieri per uno spallone i difensori meneghini, solo la sfortuna lo vede premiato in un’occasione, ma quanto a coraggio e sfrontatezza non teme confronti con l’imberbe ed ormai ex giocatore sotto le montagne Hurtt, ormai destinato ad usare il binocolo per assaggiare il campo 28 x 14 e più propenso a passare borracce o ascoltare parole per lui vuote di significato da coach Recalcati.

Toglie i cerotti pure il finnico Ranniko, con le sue ginocchia cagionevoli ma necessariamente abili, e l’orgoglio di Fajardo, ormai stanco da mille battaglie ma pronto a stillare ancora una goccia di sudore in più per la squadra ed i compagni e arrivare alla pausa in quasi equilibrio potrebbe essere l’ultimo momento di felicità. Per chi non si sa, perché alla ripresa Varese piega le ginocchia in maniera completa, solo 4 i punti saranno quelli segnati da Milano, gli arbitri cominciano a concedere qualunque cosa ed i varesini, intuendolo, cominciano a graffiare ed affondare i denti nelle carni tenue. Le lacrime poi le fa sgorgare quell’atleta splendido che è Diawara, a cui appendersi è facile, ma solo per lasciare i capelli ed aggiungere penalità sul tabellone dei falli. Solo la mira da oltre l’arco dei milanesi permette di tenere aperta una partita che sotto l’aspetto caratteriale è segnata. Il Palazzo canta vecchi cori , d’antan, così come le facce di Scariolo e soci, vecchi ed abituati alla batosta. Varese alza le mani e gli occhi agli stendardi sul soffitto, un’altra medaglia è appesa al petto e cominciamo a divertirci. A presto.

Il Tacco forte

Un Varese morsicato dal galletto pugliese nell’ultimo sabato di campionato, scende nel tacco d’Italia per prendere a scarpate un Crotone malandato, reduce da un triplo secco e la panca di Menichini scotta assai, quasi come l’Etna pronto ad esplodere. E di Sicilia sente il profumo degli aranci il granatiere Terlizzi, che nella lontana Trinacria trovò negli ani passati anni splendidi, ricchi di gloria e forieri di denaro sonante per più ambite piazze. Dopo la sfuriata settimanale di Patron Rosati, gli uomini più che Maran sono consci che ben altro è il gioco del Varese e lontano dalle Prealpi si dimenticano i rancori e si getta nel rettangolo verde dinamismo e spritz puro, sulle fasce Pettinari in corsa sempre Bolt, portandosi pure la sfera al piede mentre Carrozzo forse per l’ultima alla chetichella si divincola facilmente degli avversari con il suo incedere inclinato.

Così le occasioni si contano per la banda maraniana e giustappunto il già citato Terlizzi sente la porta con il suo radar fissato nelle parti alte del corpo. Alla prima non va, alla seconda da corner sfodera un colpo forte che lascia Belec orfano della sfera per il vantaggio ospite assolutamente meritato. Una mezzora molto buona e concreta, dove il minimo scarto è ben più pesante nella dimostrazione di gioco, ordine e pulizia direbbero nelle sfere dei piani alti, in difesa le colonne d’Ercole non lasciano uno spillo fuoriuscire, Cahil che nelle ultime sfide ci aveva fatto soffrire sembra indifeso e timoroso e a centrocampo un Damonte cortiano si getta nel fango senza voler apparire, lasciando a Kurtic i titoli e gli onori.

Entrare nella seconda frazione non pare pericoloso, solo l’uscita di Neto precedentemente ci aveva fatto temere per un’involuzione ma Martinetti si mostra aquila rapace come al solito, catturando tutto ciò che vola oltre la sua testa.

E solo spingendo si può arrivare alla gloria, direbbe un rimorchio senza la sua motrice, pertanto la zanzara De Luca punzecchia gli ospiti con il suoi piedini magici e se sul primo tiro il guardiano calabrese si supera spingendo oltre la linea la sua percussione, nel secondo caso ci pensa un difensore a tagliare le speranze per la marcatura, andando oltre le righe in quanto le maniere forti sono la maniera con cui viene fermato il 91 biancorosso.

E sul dischetto il giusto Carrozza spinge secco e centralmente il pallone per darci la seconda gioia e farci alzare fin troppo presto i calici; qui sembra finire la venuta dei garibaldini in terra straniera e lo sbarco dei Mille appare lieto fino a che allo scadere la giovane speranza rossoblù da fiducia ulteriore anche a Mister Menichini, già pronto ad alzarsi per lasciare la sedia ad altri. Illusione pura, oggi il Varese è padrone in terra aspromontiana e sulle montagne ci salgono i varesini, ma son quelle della classifica.

A presto

Lisbona day

Il Galletto canta

Un sabato che doveva servire a ricordare un ragazzo purtroppo ben presto spentosi, diventa pomeriggio infame e codardo, con i biancorossi timidi ed inoffensivi, teste scariche e piedi imprecisi nell’appoggiare anche lateralmente e nulla si può dire del campo, che ricorda anni di fango passati in divisioni ben più inferiori simili ai gironi dell’inferno da cui si è risaliti con mille difficoltà.

Dal tavoliere arrivano dei galletti spennati, con difficoltà di pecunia che non puzzano fino a che arrivano dai Matarrese, a cui i petroldollari russi sembrano assai pericolosi per altri incroci e le personalità giovani che i pugliesi san mostrare in campo valgono il biglietto perché Caputo sarà anche veloce e fortunato nel sorprendere Figliomeni la cui dimenticanza dal campo lo fa sembrare utile per un match pasquale. Pertanto sfilargli la sfera e sottrarlo ai suoi doveri di difensore pare come il gioco della morra, aspettando la prima mossa avversaria e se Bressan si protende alla sua sinistra, lo può fare in maniera plastica per vedere una sfera che rotola sul palo opposto. Mancano ancora ottanta minuti, distanza ben lunga per gli uomini di Maran, sempre pronto a prendersi rivincite contro le sue ex squadre e che sente le sfide molto più di tanti appassionati. Il calore che il mister espone visivamente non lucida le teste varesine, forse alcolizzate dai brindisi post Genova. Trovare un protagonista che sia di marca varesina sembra una caccia al tesoro su cui nessuno vuole rischiare di perdere tempo ed allora gustiamoci questi gioielli pugliesi a cui da chioccia lo scozzese Donati porge le mani per tenerli uniti e sembrare difensore di stazza e riorganizzatore di gioco.

Un paio di occasioni per noi nella prima frazione, su cui il Cellini appone il marchio (non il Marco), senza forzare di sciabola ma di fioretto, tanto è che Lamanna si ritrova la sfera fra le braccia senza troppo sudare.

Allora la camminata veloce di Maran verso gli spogliatoi sembra preannunciare muri che tremano di fronte a Corti e soci, per cui l’attesa di 15 minuti ci pare ben aspettata. Ma gli attori non sono i registi ed il copione si ripete se non per una fugace fuga di De Luca il cui tiro fa alzare le braccia non per la segnatura ma per la delusione. La zanzara è li per pungere da subito, tormentando i sogni dei baresi per quello che poteva essere e non sarà, perché i galletti grideranno ancora una seconda volta dopo Bressan catapulta su di sé le attenzioni per delle strepitose bocciature dei sogni di alcuni baresi ma non per Stoian, osservato dagli scouts di serie A ma non degli estremi di Varese che lo lasciano staffilare senza opposizione da dentro i sedici metri fatali.

Così se ne va l’ennesimo pomeriggio casalingo non sorridente, c’è ben altro ma siam li a considerarli per il ruolo che hanno, guardiamo la classifica e avanti tutta con forza.

A presto.

Porto senza Faro

Solitari in trasferta verso la patria del calcio italiano, in quel di Genova dove nel 1800 e pico fu creato il Genoa Cricket Club, mentre i colori blucerchiati videro la luce nel secondo dopoguerra grazie ad una parola tanto cara al mondo moderno, fusione e non nucleare per fortuna, ma sempre incline ad essere poco allegra perché fa perdere i valori originari mischiandoli nel mare magnum delle idee.

Così il Varese del costruttore Rosati, ben conoscitore di questo porto non delle nebbie ma degli affari, porta i suoi uomini, ancora un poco sperduti, ad affrontare una nobile decaduta che tenta faticosamente di risalire i perigli della classifica e sebbene il cambio in panca non abbia portato sconfitte, ancor non si vede grinta nei garretti sampdoriani.

E si dimostra così per almeno un tempo classico, quelle delle mele da cogliere che prima Neto e poi Nadarevic lascian cadere senza coglierne al volo l’opportunità. Gli opposti, ostici quanto basta nella loro difesa, paiono spaventati dalla muraglia umana delle due curve a loro care, propense a fischiare e non ad incitare, lasciandoci amaro in bocca perché quella folla non sia attenta a stimolare quanto ad appesantire il clima.

Tali occasioni ci amareggiano perché pensando alla seconda frazione temiamo di essere spazzati via dall’iceberg , rimasto in quei minuti sott’acqua per alleggerirci il peso del viaggio, seppure il caldo vento ligure ci abbia accolti fra le sue braccia, e quasi portando sabbia nei nostri occhi, per lasciarci risvegliare poco prima delle cinque, in tempo per leggere un risultato negativo sul tabellone.

Aspettiamo allora intrepidi ciò che verrà, sicuri che i vani attacchi biancorossi verranno respinti e in un sol boccone la marea blucerchiata ci risvegli dal sogno di trent’anni fa, quando in analoga partita gli uomini dell’allora Colantuoni furono stregati dalla nebbia e da qualcosa che non fu mai chiaro ai vertici arbitrali. Scorrono i minuti sul cronometro, e non sembra interessare che passino veloci, semmai sembra che il piacere possa finire fra poco e per cui ogni folata offensiva pare un pugnale estratto per colpire la nostra carogna facendoci gridare alla luna. Un poco la voglia blucerchiata sembra sopita, ma da notare come il centrocampo prealpino alzi le barriere come le palizzate a difesa dei bagnanti in riva nella notte di luna piena e sanguigni Corti e Terlizzi chiudono con differente maestria, lasciando nel fossato i Bertani e i Palombo, pigmei di fronte alla classe operaia che va in Paradiso.

Allora il richiamo della foresta fa destare la voce di Maran, lucido e cosciente che nulla va fermato e ciò che si crea vale per novanta minuti, così i suoi cambi sembrano colpi di bacchetta portentosi ed onesti, non mago quanto caparbio stratega che accerchiando gli imbelli genovesi, fa sembrare una piroetta di Carrozza ed un soffice colpo di Damonte poesia per un qualcosa che rimarrà nella storia calcistica di Varese. Notte.